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.Wenn sie fertig sind, wollen sie mich verpflanzen (obwohl sie nie sagen, was genau.Meine Seele? Meinen Geist? Mein Ich? Mein Bewusstsein?).Sie kommen gut voran, sagen sie immer nur.Nicht zuletzt auf der Grundlage meiner Arbeiten.Bescheiden wie immer, deuten sie an, dass ich es eigentlich selbst bin, der mich rettet.Aber unter der Oberfläche brodelt die Wut.Ich bin alles, was sie noch haben.Alle anderen sind davongeschlüpft, haben sich sattere Weiden gesucht.Sterbe ich, wird sich ihre Wut auf furchtbare Art und Weise Bahn schlagen.Gut, dass ich wenigstens das nicht mehr erleben muss.Wolf, lebst du noch?»Gott würfelt nicht«, hat einmal ein berühmter Wissenschaftler des vorigen Jahrhunderts gesagt.(War es Einstein oder Teller? Oder Oppenheimer? Der Name entgleitet mir, wie so vieles.) Ich habe den Satz weder jemals geglaubt, noch habe ich mich je für einen Gott gehalten.Ich habe mir die Freiheit genommen zu würfeln, das war alles.Mit Genen.Das, dir kann ich es anvertrauen, ist mein ganzes Geheimnis.Ich habe wilder und in größerem Maßstab gewürfelt als alle anderen.Evolution im Zeitraffer.Deshalb war ich schneller über die Leichen von zehntausenden Wesen hinweg, die in meiner Lotterie die Nieten gezogen haben.Wolf, bist du irgendwo dort draußen?Du warst das Große Los.Ich wusste es im selben Moment, als ich dich zum ersten Mal außerhalb des Inkubators sah.Wie das? Ich kann es nicht sagen, immer noch nicht.Ich spürte es einfach.Vielleicht greift Gott ein, wenn man nur lange genug würfelt.(Oder vielleicht beginnt ein sterbender Atheist wie ich, an Humbug zu glauben, wenn seine Hirneiweiße ausflocken?) Wie auch immer, ich wusste, du würdest überleben.An jedem Ort, zu jeder Zeit, jede Widrigkeit.Deshalb habe ich oft an deinem Käfig Halt gemacht und habe dir vorgelesen.Nicht, um dich zu lehren - es gab nichts, was ich dir hätte beibringen können -, sondern, um von deiner Präsenz zu kosten.Wolf, hörst du mich?Es hat mich nicht überrascht, dass du dem orthodoxen Mob entschlüpft bist, der das Labor gestürmt hat.Eine Handvoll meiner Kinder hat es geschafft.Ich habe euren Weg aus der Entfernung verfolgt.Du warst der Einzige, der überlebt hat.Die anderen wurden früher oder später zur Strecke gebracht, von Menschen, die sie zu sehr hassten oder zu sehr verehrten.Manche beendeten ihr Leben aus eigenem Antrieb, als sie erkannten, dass sie für diese Welt nicht geschaffen waren.Nur du gingst unbeirrt deinen Weg, von Käfig zu Käfig, von Flucht zu Flucht.Bis du nach Europa kamst, nach Deutschland - und verschwunden warst.Wolf, wo bist du?Die Vernunft spricht dafür, dass du tot bist.Erschlagen von ängstlichen, hasserfüllten Menschen.Es gibt Milliarden von ihnen und nur einen Wolf.Aber das kann und will ich nicht glauben.Ich muss nur die Augen schließen, um zu spüren, dass du am Leben bist.Du magst nicht für diese Welt geschaffen sein, aber im Gegensatz zu meinen übrigen Schöpfungen bist du in der Lage, die richtigen Schlüsse daraus zu ziehen.Bitte, Wolf, lebe!Lebe, damit mein Leben nicht umsonst war.- Handschriftlicher Text, gefunden am 12.November 2063 auf dem Schreibtisch des Gen-Forschers Hayim Perlmann.Perlmann selbst wurde tot neben dem Schreibtisch gefunden.Der Tod trat durch einen Kopfschuss aus nächster Nähe ein.Die Regierung des Freistaats Singapur wies Stimmen zurück, die von einem Selbstmord sprachen.Am 23.November 2063 gestanden vier Anhänger einer kreationistischen Sekte öffentlich den Mord an Perlmann.Sie wurden hingerichtet.Quelle: AlienNet, Projekt »Not at all an Alien Earth« Stand: Mai 2066KAPITEL 36Es war der Morgen des Angriffs.Paul, der keinen Schlaf gefunden hatte, verfolgte ihn wie einen Film in Zeitlupe.Als ginge er ihn nichts an und in jeder Einzelheit.Im Morgengrauen regte sich der Erste der Aliens.Mit einem Zucken erwachte er aus seinem komaähnlichen Schlaf.In einer fließenden Bewegung sprang er auf, griff nach dem TAR-21, drehte sich im Kreis und sicherte.Dann, als hätten sie eine Art Gedankensignal erhalten, erwachten die übrigen Aliens.Sie erhoben sich und machten sich an ihr Tagwerk.Es geschah ohne Übergang.Kein Gähnen kam von den Aliens, keiner streckte oder räkelte sich, keiner schien im Geringsten Zeit zum Erwachen zu benötigen.Einer nach dem anderen traten die Aliens aus dem Kreis, erleichterten sich, wie Paul und Marita es ihnen beigebracht hatten, und kehrten zu ihren Rucksäcken zurück.Sie nahmen die Gewehre auf, hängten sich Wasserflaschen und Munition um.Dann brachen sie auf, ohne eine weitere Geste oder ein weiteres Wort.Ihre Rucksäcke, ihre Schlafmatten, die Ausweise, das Geld und die übrige Ausstattung blieben zurück.Die Aliens nahmen Paul und Marita in die Mitte.Von Wolf war nichts zu sehen.Sollten Atsatun und seine Leute daran Anstoß nehmen, gaben sie es nicht zu erkennen.Sie behielten eine lockere, lang gestreckte Formation bei, eine weitere Lehre von Marita: Es würde schwerfallen, die gesamte Gruppe gleichzeitig unter Feuer zu nehmen.In zügigem Tempo, das an Laufschritt grenzte, ließen sie die Wälder hinter sich und folgten einem Tal hinunter in die Ebene.Das Tal war verlassen, aus dem mannshohen, braunen Gras ragten hier und dort Ruinen.Bloßgelegte Mauern, eingestürzte Dächer.Eine asphaltierte Straße, von der Sommerhitze geschmolzen und der Winterkälte gesprengt, führte sie Schlagloch um Schlagloch ihrem Ziel entgegen.Was war ihr Ziel? Paul versuchte sich die Europakarte ins Gedächtnis zurückzurufen, ihre Marschroute auf der Karte gedanklich nachzufahren.Das Gebirge, das mit jedem Schritt weiter hinter ihnen zurückblieb, musste das Jura sein.Soweit waren sich er und Marita einig gewesen.Eine raue, dünn besiedelte Gegend, selbst vor dem Niedergang der letzten Jahrzehnte; eine nahezu menschenleere Gegend in diesen Tagen, wie sie bei ihrem Marsch festgestellt hatten.Das Jura … Also musste der große See, der sich schräg unter ihnen erstreckte, der Genfer See sein.War das ihr Ziel? Der See? Oder Genf selbst?Marita musste mehr wissen, aber sie wich Paul aus.Sie hatte den Kopf gesenkt, ging einige Schritte vor oder hinter ihm, sodass ein Gespräch unmöglich war.Als die Sonne bereits hoch am Himmel stand, gingen die Trockenwiesen in Felder über.Kleine, von Hand bewirtschaftete Areale nahmen ihren Platz ein, leuchtend grün dank der Bewässerungsschläuche, die schwarz zwischen den Pflanzreihen entlangliefen.Menschen arbeiteten gebückt auf den Feldern.Als sie die Gruppe sahen, die sich ihnen näherte, richteten sie sich auf und sahen ihnen neugierig unter ihren breitkrempigen Sonnenhüten entgegen.Die Aliens töteten sie mit präzisen Schüssen, eine Kugel pro Mensch, aus ihren TAR-21.Einige der Bauern, die weiter entfernt vom Weg arbeiteten und sich zur Flucht wandten, erschoss ein Alien mit einem G5
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